Часть 1.
Панацея
http://ficbook.net/readfic/2041917
Фэндом: Волчонок
Персонажи: Дерек Хейл/Стайлз Стилински
Рейтинг: NC-17
Жанры: Слэш (яой), Ангст, PWP, Hurt/comfort
Предупреждения: Нецензурная лексика
Описание:
Состояние набирающих номер пальцев, героинового прихода, нетерпеливого выдоха:
- Хэй. Ты мне нужен, волче.
Обсессивный синдром.
Состояние непроизвольного влечения, хер его раздери. Состояние пузырящихся мыслей. Состояние мокрых образов, которые разрываются в голове жалящими салютами.
Состояние набирающих номер пальцев, героинового прихода, нетерпеливого выдоха:
- Хэй. Ты мне нужен, волче.
Это становится необходимостью каждый раз, когда срывается с языка.
Каждый раз тишина, живущая в трубке несколько секунд после въедливых гудков, нарушается напевающим сердцем. Монотонный фа минор.
Пам-пам-парам. Пам-парам. Парам. Парам.
Похоронный марш - сегодня снова скончался здравый смысл.
Он давно разложился, оставив после себя только вязкую иллюзорную массу - её хватает разве что на пару суток. А потом - снова. Пузыри. Кипяток. Раскалённое масло. Никакого здравого смысла. Снова “Хей, ты мне нужен”. Снова “Увидимся у тебя”. Снова долбёжка в задницу такая, что сетчатку разрывает от херачащих из глаз искр.
Обсессивный синдром.
- Что, Стайлз?
Он знает. Он каждый раз видит смысл притворяться.
Это его стратегия, не дающая поверить, принять, осознать за ненадобностью. Фальшивой ненадобностью. Чтобы в тот же момент не сорваться. Не позабыть о своей “даме-волчьего-сердца”, которая как раз сейчас принимает душ на втором этаже лофта. Не позабыть о Малии, которая недавно на своём Пикапе укатила в Лос-Анджелес по поручению Дитона. Это неважно.
Нет никакой Малии, когда появляется “нужно”. “Необходимо”. “Жизненно важно”.
- Мне нужно приехать к тебе сегодня, и чтобы об этом не узнала ни одна живая душонка, иначе пиздец, Дерек, сам же знаешь. Чтобы никто, даже Скотт. Даже Питер. Тем более - Питер. Справишься? Я раньше закончил с экономикой, так что вечер свободен.
Тишина.
Переворот. Ещё один.
Сердце давно не пережёвывает кровь - оно нервно кувыркается между лёгких, задушенное тугой артерией. И пока Дерек молчит, Стайлз чувствует каждый кувырок.
Один. Два. Три.
- Сегодня - нет.
Четыре. Стоп. Тишина в груди громче бесшумного дыхания в динамике.
- Дерек. Мне нужно, - цедит он. Так цедят наркоманы, когда им отказывают в дозе.
Ты моя грёбаная дурь.
- Стайлз.
- Это не просто “хочу мороженого”, чувак. Это “если я не получу мороженого, я пойду и вырежу весь квартал кухонным ножом, выпью их кровь и к хуям повешусь на люстре в детской у сына мистера Роуда”. Ты понимаешь?
- Я не мороженое. У меня Джейн.
- Иди ты на хуй, ты мне нужен!
Сорваться. Заорать. Люди - глупые эмоциональные создания. Они подвластны глупым эмоциональным порывам. Жар. Пузыри. Кто-то добавил огня неосторожной рукой.
А у Стайлза печь в глотке. Она жрёт каждую каплю крови, жарит каждое слово, переламывает его. Стайлз сжимает в руке едва начатый флакон таблеток. Ему нужно. Просто нужно. Сейчас нужно. Это атака скручивающей необходимости, и пилюли против неё ещё не выдумали.
Тишина в трубке. Шипение пузырей в сознании. Жар по жилам. Жар. Жар. Стайлз загорится прямо сейчас. Это приход, это приступ, это хуже панической атаки.
Обсессивный синдром.
Дыхание почти дымит.
- Я занят. Счастливо, Стайлз.
- Дерек.
- Позвони Малии. Потрахайтесь. Отъебись от меня.
Стайлз вызывает раздражение.
Он чувствует.
Он - раздражитель. Он - пылающая кожа. Он - закрытые глаза. Он - мокрые мысли, в которых тело Дерека втрахивает его в ветхую стену хейловского дома прямо сейчас. Он - вязкие воспоминания, в которых пальцы Дерека растягивают его, опрокинутого на кухонную стойку в лофте.
Ту стойку, за которой Джейн каждое утро готовит омлет.
Стайлз открывает флакон и высыпает таблетки на влажную ладонь.
Пока Дерек молчит, таблетки горчат на языке. Одна. Две. Три.
Пузыри. Кипяток. Горячая тяжесть в паху.
Иллюзорная видимость здравого смысла не возвращается. Её нет. У Стайлза взмокает лоб, у него взмокает каждая мышца, когда он слышит медленный выдох:
- Я кладу трубку.