Конец рабочего дня, заполненные до отказа улицы, дороги, пестрящие огнями, пробки в самом разгаре. Казалось бы, среди суетящегося, вечно спешащего куда-то потока людей сложно найти пару-тройку желающих остановиться хотя бы на минуту, позабыв о своих неотложных делах и заботах. Сложно, но, благодаря моей магии, у меня это получается…
В самом центре Лос-Анджелеса среди вечных и бесконечных делегаций туристов, обычных прохожих, не скованных железным трудовым графиком, и бестолково слоняющихся без дела людей вновь удается собрать небольшую аудиторию, члены которой не прочь наполнить своим присутствием смысл моих выступлений, скрасить своим заинтересованным видом на пару мгновений сольный концерт уличного музыканта…
Полуакустическая подключенная к комбоусилителю гитара в руках, губы в паре сантиметров от микрофона, пальцы бегло перебирают струны, зажимают лад, а глубоко из груди вырываются слова заученной наизусть небезызвестной песни – мой личный кавер на «Arctic Monkeys».
Звон мелочи, упавшей в раскрытый чехол на земле - благодарный взгляд от меня и легкая улыбка.
Вспышки камер телефона, одна за другой: то прямо по центру, то откуда-то сбоку – мало кто хочет просто насладиться моментом, впитать, ведь еще нужно обязательно оставить мою физиономию на память, чтобы выместить в соцсеть под очередным хештэгом «музыкаулиц».
Музыка улиц…
Подумать только, сколько лет я отдаю этому искусству свою юность? Семь? Восемь? Наверное, около того.
Позабыв о каких-то дополнительных жизненных бонусах вроде вечных тусовок с друзьями; прожигания жизни в нескончаемых, беспорядочных, но не обязательно, отношениях; баловства различными запретными ништяками и прочие хобби. Я променял все на музыку, без каких-либо сожалений посвятив ей себя без остатка. Все свободное время, все мысли двадцать четыре на семь.
Нет, не подумайте, никакого уклона в отшельнический образ жизни с нотками аутизма и интроверсии. Как бы не так… Просто это никогда не наскучит, просто с грифом в руке всегда интересней!
- Лекс!! - раздается где-то на периферии сознания, пока с головой погружаясь в текст песни, перед глазами одна за другой проецируются картинки.
Поднимаю веки, бросая взгляд в сторону источника звука – пара одногруппниц в компании своих кавалеров приветливо машут руками. Широко улыбаюсь, заметно кивая в ответ. Слишком восторженный вид одной из девушек, кажется, начинает напрягать ее парня, и без каких-либо просьб, он просто утягивает ее из толпы, продолжая свой путь. Что же… Похоже в универе придется повторить специально для нее на бис. А сейчас все внимание к тем, кто остается в импровизированной фан-зоне.
Песня за песней, один взрывной берущий за душу куплет за другим, и минуты сменяют часы, а лица – друг друга.
«Я сел на мель в этом городе-призраке,
Стоп-сигнал мигает, а телефонные линии оборваны,
Снег хрустит от холода.
Она забрала мое сердце, я думаю, что она забрала мою душу.
Под лунным светом я бегу
Подальше от кровавой бойни пламенного солнца…
Ведомый удушьем вен,
Не показывая милосердия, я сделал бы это снова.
Открой свои глаза,
Ты продолжаешь плакать.
Малышка, я буду истекать кровью, пока твои слезы не высохнут.
Небеса закрывают на меня глаза,
Я вижу, что шторм поднимается из моря…
И он приближается все ближе,
Он приближается все ближе…
Твой танец шимми - встряхнул мою лодку,
Выбросив меня, одинокого и влюблённого, на берег…
Думаешь ли ты обо мне?
Где я теперь?
Малышка, где я сплю?
Чувствую себя так хорошо, но я уже стар,
2000 лет преследования берут свое…
Шторм всё приближается,
Он всё приближается»*, - гитарное соло завершает песню, эхом отлетая от зданий, множится, волной убегая в узкие улочки.
- Спасибо за ваше внимание, всем приятного вечера, - снимаю гитару, не выгребая со дна мелочь и купюры, зачехляю, тут же принимаясь за стойку и микрофон.
- Отличное исполнение, мне понравилась твоя импровизация, - слышится сбоку приятный мужской голос. Не первый и не последний раз в конце выступления ко мне подходят слушатели, чтобы поделиться своими впечатлениями. И узнавать о них всегда приятней брошенной «благодарности» на дно чехла.
- Рад, что понравилось, надеюсь, у меня получилось скрасить твой путь до дома, - пожимаю протянутую руку, после вновь возвращаюсь к сборам.
Подошедшего мужчину я заприметил, стоило ему появиться: на фоне остальных легко одетых слушателей, его выделяли из толпы черная шляпа с прямыми полями и бежевый плащ.
- Часто выступаешь на улицах?
- Почти каждый вечер.
- Оно и видно. У тебя неплохие данные, не сочти за дерзость, но вот, - мужчина протягивает белый прямоугольник. – Моя визитка, на ней адрес концертного холла, в эту среду в двенадцать состоится закрытое прослушивание, если тебе интересны различные музыкальные проекты с уклоном в альтернативу, рекомендую там появиться и прихватить с собой инструмент.
- Спасибо, - странно, что визитка не именная - только номер телефона и адрес, но хрен с ней, прячу в карман, возвращаясь к разговору. – Что за проект и почему прослушивание «закрытое»? Если честно, не склонен наивно верить таким предложениям, еще и тому, что поступило от мужчины, одетого столь таинственно.
Добро смеется, позволяя гусиным лапкам в уголке глаз углубиться и расползтись дальше к вискам. Интересно, сколько ему? Хотя, впрочем, нет, не интересно.
- Да, и вправду звучит странно. Закрытое… Наверное, я не совсем точно выразился, больше ограниченное на вход, считай, что это был первый этап, и ты его успешно прошел. Проект? Новая альтернативная рок-группа, больше, за неимением достаточной информации, ничего не могу сказать, лишь посоветовать: не упускай шанс, кто знает, может ты тот, кто нам нужен?
- Что же, спасибо за приглашение, приму к сведению.
- Главное, не откладывай в долгий ящик. В среду в двенадцать, - мужчина махнул рукой на прощанье и, затянув туже пояс на плаще, удалился.
***
В итоге, совершенно логично, в свой далеко не выходной день, в среду, я топчусь за кулисами концертного холла «El Rey» на Бульваре Уилшир. И пускай ввиду своей особенности, к назначенному времени я опоздал, я все же успел вполглаза оглядеть здесь все. Местечко, скажу честно, не из дешевых, пышущее лоском и дороговизной. И заметить это успел не я один: Двенадцать и Тринадцать (без каких-либо дополнительных знакомств, я решаю называть участников по присвоенным нам порядковым номерам) уже с полчаса трутся у стены, то и дело выглядывая из-за приоткрывающихся кулис, парни комментируют каждый вздох судей, не переставая восхищаться здешней обстановкой, отчего-то придавая ей явно куда большее значение, чем следовало.
Дабы не слушать их весьма громкие перешептывания, я собираюсь отвлечься на музыку, но, как назло, в спешке оставил наушники дома. Делать нечего, невольно я продолжаю быть третьим безучастным участником их беседы. Через пару минут оказывается - не зря.
- Вон тот слева из судейской коллегии, видишь его? – обращается Тринадцать к Двенадцати. Складывается впечатление, познакомились они отнюдь не сегодня. – Он тебе никого не напоминает? Покрути шестеренками в голове и скажи, что мне не одному кажется. Это то, о чем я думаю? – с надеждой спрашивает участник.
Сидящих перед сценой за столом отсюда мне не видно, поэтому о ком говорит Тринадцать, мне остается только гадать, но факт лицезрения судьи не так уж и важен, важна сама суть, и произнесенное позже Двенадцатью повергает меня в немой шок:
- Не кажется, я точно его видел, знакомое лицо, так сказать, весомая шишка на дереве музыкальной индустрии! - я делаю незаметно пару шагов, чтобы в самый нужный момент быть ближе, потому что оба вдруг убавляют децибелы в голосе, и когда Двенадцать продолжает, оказываюсь совсем рядом. – Генпродюсер лэйбла «Sumerian Records» собственной персоной, я же говорил тебе, что тут не все так просто, только представь, каких бабок стоит арендовать для прослушивания этот холл, да и с группой все встает на свои места, «под крышей» этого мерча захочет быть даже уже прославившийся «бойз-бенд».